C.: Pauvre petit Sibylle, trop belle, trop riche, et dont tout le monde se fou.

Ses yeux vidés par les excès se plongent dans les miens et j'essaie d'y retrouver mes larmes, je ne vois rien. C'est bien notre histoire avortée, de rires oubliés, de sentiments non dits, le regret de sentir que tout est fini, et qu'on n'y peut plus rien.
Désillusionnée avant l'âge, je dégueule sur la facticité des sentiments. Ce qu'on nomme l'amour n'est que l'alibi rassurant de l'union d'un pervers et d'une pute, que le voile rose qui couvre la face effrayante de l'inéluctable Solitude.

Et on écoute Warp 1997, des Bloody Beetroots, et ça me donne envie d'aller très vite et très loin ; et on pousse à deux cents sur les quais déserts, et tout est derrière nous en un éclair, et je me dis que j'ai envie de crever, que ça me serait égal à ce moment précis, crever à ses côté, à deux cents sur les boulevard, défoncés, avec les basses hurlantes des Bloody saturant l'air ambiant, nos yeux vidés par les excès, notre destin brouillé ...

24 mai 2011

Pauvre petit Sibylle, trop belle, trop riche, et dont tout le monde se fou.

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